Ранняя осень - самое лучшее время для путешествия по подмосковным усадьбам. Пейзажи, знакомые своей тихой, не бьющей в глаза красотой. Усадебный быт 19 века - как будто чувствуешь запах варенья и смех детей, репетирующих домашний спектакль. Будто слышишь отголоски старой, иной по своей мелодии русской речи. Вслушиваешься и всматриваешься в язык русских классических романов - знакомый, любимый, родной. Хочется вжиться целиком в ту жизнь, и жалко бывает, что сейчас другое время.
Я поняла, что здесь, в Москве, всегда пропускала начало осени. Вместо этого жила "началом учебы", чтобы соответствовать (не очень понятно чему). Стремления, амбиции, ошибки, изменения, попытки - с этими словами для меня связана Москва и почти вся моя жизнь тут. Обычно даже думать об этом не хочется, не то, что писать.
Но правда и то, что здесь жизнь может быть другой - медленной, наполненной. Я никогда не была патриотом, и по-настоящему считаю, что патриотизм - это ограниченность. Но если говорить о любви к России, то для меня это всегда любовь к России 19 века. Наверное, ещё к России без времени - к пейзажам и просторам, которые веками одни и те же.
Путешествие по усадьбам 19 века с непременными аллеями, скамейками, видом на пруд и поле, деревянными домами, в которых тонкий фарфор и тихие портреты - глоток другого воздуха, звуки другого языка.
И это тот язык, на котором разговаривает начало осени, без оглядки на самовлюбленный 21-й век. Это завораживает.
